Des rayogrammes superposés les uns aux autres, encore une dimanche après-midi pluvieux à Portsmouth bien rempli.


Extrait de Portsmouth


Toutes les semaines également, mais le dimanche après-midi, il jouait de la clarinette, mal, très mal, dans une harmonie locale, dont l'uniforme violet seyait mal et jurait un peu avec le teint hâlé, toute l'année, forcément, naturiste assidu, pour ne pas dire nudiste radical, de Lester Young, non pas le saxophoniste de légende, mais le petit clarinettiste naturiste, discret second couteau de la modeste harmonie du Portsmouth Sinfonia ― à la fanfare nul n'aurait eu le goût d'ironiser à propos de cette homonymie, Lester Young, le clarinettiste anglais, pas le saxophoniste américain, était par ailleurs un piètre musicien, un clarinettiste sans vrai talent, dont le décès brutal n’aurait pas chagriné le milieu musical, ses proches si, même celles et ceux de la fanfare, qui reconnaissaient à Lester des qualités de cœur qui faisaient rapidement oublier ses canards spectaculaires, d’autant plus fréquents dans les cadences un peu enlevées.